Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2020

3Безнадёжно в осенние днипахнет яблочной гнилью вино.Алый панцирь кленовой клешни,как холстину, топорщит окно.Краснопёрая севера темь!Кто из русских не хочет того,чтобы не было больше совсемничего, ничего, ничего.Подстригает стога под горшокветер, лишку хватив по пути.В Емишёво дорога, дружок,стала жижей, и нам не пройти.Только сразу заплывший чертёжсапогом на раскисшем песке…Только тянущий жилы галдёжжуравлей в предотлётной тоске!…Всё отдать за понюх табаку– землю, волю, судьбу и фиту,и лежать на печи на бокус кочерыжкою зайчьей во рту.4

С. Стратановскому

В край киреевских серых зарниц,под шатёр карамазовских сосен,где Алёша, поверженный ниц,возмужал, когда умер Амвросий,исцелявший сердца на крыльце,ибо каждое чем-то блазнится,куда Лев Николаич в концето раздумает, то постучится, —я приехал в октябрьскую мгупосидеть наподобье калекиу руин и никак не могуприподнять задубевшие веки.…Надо встать, да пойти, да купитьнастоящей отравы бутылку,карамельки какой закусить,чтобы стало лицу и затылкусразу весело, жарко. А тов шарф упрятать простывшую выю.Всё я думаю: братья!                            За чтоизувечили нашу Россию?5Небо рыхлое тёмное,точно ямы во льду.Даль земная огромная,вся она на виду.От рябины с оскоминойлает рыжий трезор.Путник в ризе заплёваннойвходит в оптинский бор.Страстотерпцу мерещитсявразумлённая Русь.В старке ивовой плещетсяподмерзающий гусь.Птица глупая серая,в Палестину лети,где кончаются, веруя,человечьи пути.Там, где самая строгаяслужба ночью и днём,– Ждите нашего Гоголя! —крикни с лёта в проём.6  В лжеучении Толстого  есть над чем всплакнуть,  от Козельска до Белёва  коротая путьс тенью оптинского бора,где одно в одно:ребятни патлатой свора,ругань да вино.Ужас вместо русской честипобелил кулак —только вспомнил шелест жести,храмин сбитый праги ломоть, подобный глине,из которой плоть…Сколько зла в своей святынепопустил Господь!7Наметало кленовых стожковс веток, свищущих, как кнутовища.Коля Воронов. Регент Машков.По соседству кресты и жилища.С благовестом милеет лицоза оградой юродки счастливой.В стороне заросло озерцокамышами с каурою гривой.…Перелётная утка крыломрасплескала осеннюю старку.Но когда б я сидел за столом,мне хватило б на целую чарку,что наполнена по ободокна расшитом крестом полотенце…Я бы, выпив её за глоток,помянул старика и младенца!8. Покров деньКаурым перелеском сшитое,жнивьём ершащееся поле.Знать, подмосковье самовитоепечётся о своём престоле.Покров с надвратными иконамизарю встречает властным звоном,плывущим над погостом с клёнами,и мне б хотелось на которомоднажды лечь под свежей пахотой,пока её не смёрзлась проба,чтобы у паперти распахнутойстояла твёрдо крышка гроба.…Но идущим путями скользкиминевместно и мечтать об этом.Не стоит кладбища Никольскогоне брезгающий белым светом.За верную измену родиневзамен широких листьев с ветокему махровых черносотенныхна крест навешают виньеток.14 октября

II

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-144', c: 4, b: 144})

…Удушает прах летучий

Б.1Это – когда опять без угла,а дело вовсю к зиме.Электричка клацнула и ушла,нас утопив во тьме.Ещё в пути человек простойвсё угостить хотел,да я в ответ мотнул головой:не буду, дескать, – говел.На полустанке ледок и слизь.Пришлось его довести:– А ну, браток, на скамью садись,а я побежал, прости.…По чёрным путям к любимой своей,где её отец-инвалидиз суток в сутки на койке спит,где венчик газа всю ночь горит,но стоек сквозняк с полей.28 октября