Страница 11 из 12
Максим Замшев. "Не хочу я, чтобы Балаклава…"
Не хочу я, чтобы БалаклаваЛоговом стала чёрта.Не хочу я, чтобы наша славаВ море тонула Чёрном.Не хочу я, чтобы сны без верыБыли полны печали.Не хочу я, чтобы псы БандерыРусскую кровь лакали.Что я хочу?Чтобы наши танкиПлыли дорогой лунной.Что я хочу?Чтоб убрались янкиСнова в свои салуны.Мать городов русских – вечный Киев,Где твоя стать и гордость?Ты не грусти, мы тебя не кинем,Шаг наш, как прежде, твёрдый.С нами Господь, справедливость с нами,Жизнью живём былинной,Чтоб на Майдане сияло знамя,Общее с Украиной.Игорь Караулов. «Назовите молодых поэтов…»
«Назовите молодых поэтов», —попросил товарищ цеховой.Назову я молодых поэтов:Моторола, Безлер, Мозговой.Кто в библиотеках, кто в хинкальныха они – поэты на войне.Актуальные из актуальныхи контемпорарные вполне.Минометных стрельб силлабо-тоника,рукопашных гибельный верлибр.Сохранит издательская хроникасамоходных гаубиц калибр.Кровью добывается в атакенезатертых слов боезапас.Хокку там не пишутся, а танкиИловайск штурмуют и Парнас.Не опубликуют в «Новом мире» их,на «Дебюте» водки не нальют.Но Эвтерпа сделалась валькириейи сошла в окопный неуют.Дарят ей гвоздики и пионы,сыплют ей тюльпаны на крыломолодых поэтов батальоны,отправляясь в битву за село.Есть косноязычие приказа,есть катрены залповых систем,есть и смерть – липучая зараза,в нашем деле – главная из тем.Виктор Кирюшин. Донбасс 2014
Срезана пулей рябины макушка,Втоптаны в ржавую грязь семена.Бьёт миномёт.И кукует кукушка.Дни или годы считает она?Может, вот здесь, у разбитой котельной,Пламенем адовым вспыхнет зенит,Мир пошатнётся, и крестик нательный,Мамой подаренный, не сохранит?Не упасёт от беды, как бывало,В этом непереносимом огне…Что ж ты, кукушечка, накуковала?Что ж ты в сердцах напророчила мне?Молча шагаем леском предрассветным.Где, за каким затаился кустомБрат мой и враг мой, с таким же заветным,Мамой надетым нательным крестом?Ирина Ковалева. Украина
Устраняя всех мыслящих ино-,Затыкая им пулями рот,Бес железным прутом, Украина,Гонит в пекло твой бедный народ.Хочет им, как фигурками нэцке,В адский ящик сыграть на «ура».В Краматорске, Луганске, ДонецкеКто-то не доживет до утра.Чтоб тебя, с рушником на тарелке,Грозди шин, баррикад оргалитПроглотить, на одесской горелкеСорок душ, как в Дахау, спалить,Беспредел мирового приматстваУтверждая от дома вдали,Чтоб, забыв про славянское братство,Все кричали: «Хохлы!» – «Москали!»Кто не скачет – тем двигают козни:Смерть смешать им, в бутылки разлить!Бесы братоубийственной розниСпят и видят, как нас разделить.Но пойдут они полем и лесомДров, наломанных ими, и пней:Ведь вражда, возбуждённая бесом,Богом данной любви не сильней!Алексий Космос. "Горит земля в дебальцевском «кармане»…"
Горит земля в дебальцевском «кармане»…Здесь мой рубеж! Здесь Родина моя!Я сотни раз умру на поле брани —И сотни раз воскресну снова я!Да, я – бессмертен! Я ведь русский воин!Да, я – герой! И дух мой – как броня!Я – победитель! Я по-русски скроен!Здесь мой рубеж! Здесь Родина моя!Наступит мир – и снова мы вернёмсяК обычной жизни – шахты и поля!И, видит Бог, счастливо улыбнёмся:Здесь – Русский мир! Здесь – русская земля!Марина Красильникова. "Я была ученицей примерною…"
Я была ученицей примерною,Вместе с сотней других детейО войне, как и вы, наверное,Знала только из новостей.Я не знаю, всех ли увижу яЭтой осенью снова за партами:Расплатились многие жизнямиЗа судьбу политической карты.Я не знаю, какими законами,По каким таким чёрным правиламНас, родные когда-то народы,Ненавидеть друг друга заставили.Вновь попросят писать сочинение.Как же я провела это лето?Я в слезах, с комом в горле, волнениемВ своих мыслях ищу просвета.Мне о чем написать с красной строчки?О подвалах, где мамы нас прятали?Шуме танков и днём, и ночью?Лужах крови, что с раненых капали?Написать, может, в красках о взрывах,Диком страхе, про минный обстрел?Про молитвы «спастись!» в перерывах,И о тех, кто спастись не сумел?Спи, страна! Без попыток проснутьсяУгодила ты в злые сети,Никогда к тебе не вернутсяПоседевшие в детстве дети.Ну, а я, обычная школьница,Сочинением увлечена,Здесь пишу, чтобы вам запомниться:«Моё лето украла война!»