Страница 37 из 38
Смех с трудом рвался из моей груди.
Дамин повернулся ко мне, его глаза сияли, как угли в печи:
Я замер в раздумьях. Через закопчённые окна кузницы виднелись языки пламени, слышался ритмичный стук молота. "Проклятье, надо было предупредить заранее... Я же совсем не разбираюсь в клинках", — пронеслось в голове.
— Хочу длинный меч, — начал я медленно, подбирая слова. — Рукоять в полторы ладони, обтянутая кожей, с простой стальной гардой, изогнутой как крылья ворона. Клинок прямой, но не слишком широкий, с долом посередине. Навершие круглое, без украшений — чтобы хорошо лежало в руке при ударе.
Кузнец — широкоплечий мужчина с обожжённой бородой — выслушал заказ молча, только глаза его заблестели профессиональным интересом.
Час за часом заготовка преображалась. Сначала — грубая форма, потом — всё более точные удары выверяли линии клинка. Закалка в масле окутала лезвие дымом. Полировка заставила сталь петь, как струну.
— Береги его, — проворчал мастер. — Меч — как друг. Заботься о нём, и он не подведёт в трудный час.
Дамин улыбнулся, положив руку мне на плечо:
— Добро пожаловать в разведку, друг мой. Теперь ты по-настоящему один из нас.