Страница 43 из 43
Он выдохнул. Не тяжело — нет. А тихо. Как будто с этим звуком из него вышло нечто, живущее много лет: искажение, эхо, лишняя эпоха. Воздух вокруг стал плотнее, как в купе старого вагона, где едешь один, но всё равно иногда оборачиваешься, потому что кто-то смотрит из отражения.
— Если ты идёшь — я слышу. Но не вижу, — сказал он, глядя в ящик, будто туда можно было провалиться.
Потом чуть наклонился, приблизившись к стеклу, в котором ничего не отражалось, и добавил почти шёпотом:
— Пока не поверну.
Он закрыл ящик. Щелчок был негромким, но почему-то отозвался под рёбрами.
Книга лежала на столе, как будто сама знала, куда лечь. Беззвучно, точно. Бумага чуть вздулась по краям, как кожа после ожога, — старая, пересушенная, но всё ещё теплая под пальцами, будто дышала. Николай провёл ногтем по краю — не чтобы навредить, а чтобы почувствовать: жива. Да, жива. И что-то скрывает.
На полях — цифры. 14:19. Тот же почерк, что не его. Чужой нажим. Чужой ритм. Не просто запись — жест. Заметка на память. Как у тех, кто знает, что кто-то другой когда-нибудь найдёт. Секунду он даже подумал, что это он сам. Будущий. Или бывший. Какая теперь разница?
Он взглянул на страницу — и почувствовал, как время, обычно бесформенное, стало смотреть на него. Не тикать, не течь. СМОТРЕТЬ. Как соучастник. Как хищник. Не пейзаж, не обои жизни — игрок. Поле — не плоское. Ось — не прямая. Он понял: теперь оно двигается не только вперёд. Оно сворачивается, возвращается, врастает в саму книгу. А может, книга и есть оно. Только не для всех — для тех, кто умеет слышать тиканье, которое не совпадает с часами.
Он медленно, аккуратно сел, как человек, который боится, что сядет не в стул, а в чью-то тень. Рядом лежали те самые часы. Внутри — тишина. Снаружи — тик. Тик. Тик. Но стрелки не двигались. Как будто время не уходило — оно застряло. Или затаилось.
Он снова посмотрел на запись. На цифры. Чужую руку. Она там была раньше него. И, может быть, всё ещё есть.
— Значит, ты запоминаешь время, — сказал он. — А теперь — моё.
И голос прозвучал тише, чем хотелось бы. Не потому что боялся. А потому что в этой комнате уже не он один говорил вслух.
***
Архивное помещение пахло отсыревшими делами и остатками кислой ваты, которой когда-то обматывали трубы. Свет — жёлтый, будто просеянный через аптечную бумагу. Лампочка висела низко, мигала, как подмигивание: ты уверен, что сюда нужно?
Николай не отвечал. Не лампочке — себе. Он держал часы в кармане, как амулет, не глядя на них, но чувствуя: не холодят. Хотя должны бы. Металл — старый, треснутый, но тёплый. Как будто кто-то носил их до него. Или всё ещё носит. В другом времени. На том же месте.
Он сел за старый стол — крашеная фанера с вытертым углом, как у школьной парты. Привычным движением отодвинул стул, сел. Медленно, будто в кресло садится не он, а кто-то вместе с ним. Пальцы скользнули по обложкам инвентарных журналов. Здесь не было слов, только фамилии и даты. Но он уже знал — это язык. Новый. Его научили. Слова ломались, а ритм — оставался.
На второй странице — фамилия. Крупно, старой машинкой: Лидия Павловна Шеина. Год рождения — 1948. Учитель начальных классов. Пенсия — с 2003. Награждена грамотой отдела образования — за верность. И — выговор. За «регулярные беседы вне программы». Подчёркнуто карандашом. Не его.
Он провёл пальцем по строчке. Бумага хрустнула. Вдруг ощутил, как в комнате стало чуть прохладнее — не по температуре, а по времени. Как будто кто-то открыл окно не в соседней стене — в декабрь. На стене — часы. Мёртвые. 14:19.
Он закрыл журнал. Достал блокнот. Написал:
Шеина Л.П. — начальная школа №47, выговор, разговоры вне программы.
Дата: неизвестна. Время: известно.
Совпадение с объектом: часы.
Состояние: мягкая фиксация во времени.
Он отложил ручку. Вздохнул. Медленно.
— Ты ставишь метки, — сказал он вслух, почти ласково. — Я — ищу тропу.
В воздухе ничего не ответило. Но тишина стала плотнее. Как будто сама присела рядом, читать с плеча. Николай не шелохнулся.
— Хочешь играть в годы — играй, — добавил он уже тише. — Но я проверю. Всё по минутам.
Он коснулся часов в кармане. Те молчали. Но шли. Без стрелок. Без шума. Как будто время теперь — его. Или наоборот.
Смотрите другие книги, где автором является Мария Небесная
А вообще вы любите жанр Фантастическая литература, так как читали уже вот столько книги: 2
P.S. Эта книга находится в процессе написания, и для того, чтобы быть в курсе публикаций новых глав, рекомендуем добавить книгу в свою библиотеку либо подписаться на Автора.
Спасибо.